Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte a�os en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Ma�ara ni un Bradom�n he sido -ya conoc�is mi torpe ali�o indumentario-; mas recib� la flecha que me asign� Cupido y am� cuanto ellas pueden tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, m�s que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, ...
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Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte a�os en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Ma�ara ni un Bradom�n he sido -ya conoc�is mi torpe ali�o indumentario-; mas recib� la flecha que me asign� Cupido y am� cuanto ellas pueden tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, m�s que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. Adoro la hermosura, y en la moderna est�tica cort� las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosm�tica ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. Desde�o las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una. �Soy cl�sico o rom�ntico? No s�. Dejar quisiera mi verso como deja el capit�n su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada.
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