Die Griechen haben das Wort erfunden, schwer und vollt???nend wie eine farbige Abendstunde vor dem Erl???schen: Melancholie. Der Balkan war voll davon - nur eine Ahnung liess uns die fl???chtige Durchfahrt von L???ndern, Grenzen, Gebirgen und Hauptst???dten -, aber welche unerl???ste Folge von Stunden, welch langsamer Abend, welches Einschlafen unter dem Druck dieser grauen Berge und br???unlichen Ebenen! Schafherden weideten ???berall, die Maisfelder standen in herbstlicher D???rre. Die Bauern sandten unverst???ndlich ...
Read More
Die Griechen haben das Wort erfunden, schwer und vollt???nend wie eine farbige Abendstunde vor dem Erl???schen: Melancholie. Der Balkan war voll davon - nur eine Ahnung liess uns die fl???chtige Durchfahrt von L???ndern, Grenzen, Gebirgen und Hauptst???dten -, aber welche unerl???ste Folge von Stunden, welch langsamer Abend, welches Einschlafen unter dem Druck dieser grauen Berge und br???unlichen Ebenen! Schafherden weideten ???berall, die Maisfelder standen in herbstlicher D???rre. Die Bauern sandten unverst???ndlich schweigsame Blicke unserer verschlossenen Wagenreihe nach, die Frauen verbargen ihre vorgew???lbten Leiber unter dickgef???tterten Jacken, ihre zerfurchten Klagegesichter unter dunklen Kopft???chern. Ich versuchte, mich an die Namen der grossen Bulgarenzaren zu erinnern, der blutigen Schlachten mit den Byzantinern, an die t???rkischen Eroberer. Da begann an einem elenden Bahnhof eine Bl???serkapelle zu spielen. Es war schon dunkel, die Leute standen im Wind und bliesen, w???hrend der Zug sich in Bewegung setzte . . . ein Volkslied vielleicht . . . traurig und verloren wehten die T???ne uns nach.
Read Less
