Victor, mauvais sort, que fais-tu dehors ? Ca amuse les Parisiens. Depuis quatre mois, cette phrase accompagne les cercles qui surgissent a la nuit, traces a la craie sur les trottoirs de la ville; au centre de ces cercles, prisonniers, un debris, un dechet, un objet perdu: trombone, bougie, pince a epiler, yaourt, patte de pigeon... Le phenomene fait les delices des journalistes et de quelques psychiatres qui theorisent. Le commissaire Adamsberg, lui, ne rit pas. Ces cercles et leur contenu heteroclite suintent la cruaute. ...
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Victor, mauvais sort, que fais-tu dehors ? Ca amuse les Parisiens. Depuis quatre mois, cette phrase accompagne les cercles qui surgissent a la nuit, traces a la craie sur les trottoirs de la ville; au centre de ces cercles, prisonniers, un debris, un dechet, un objet perdu: trombone, bougie, pince a epiler, yaourt, patte de pigeon... Le phenomene fait les delices des journalistes et de quelques psychiatres qui theorisent. Le commissaire Adamsberg, lui, ne rit pas. Ces cercles et leur contenu heteroclite suintent la cruaute. Il le sait, il le sent: bientot, de l'anodin saugrenu on passera au tragique.
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